LA VICTORIA DEL NO

Porque siempre tus síes fueron noes,

Y tus noes acabaron en un hondo silencio.

De ti aprendí que la verdad son dos humildes sílabas.

Que bajo, junto o sobre ellas no hay nada.

Y si lo hay, en realidad no importa.

Lo tuve que aprender a pesar mío.

Por eso, no me culpes si estos versos,

Más que de gratitud, son de reproche.

LA SOMBRA

No he dejado ni puedo

dejar de ser tu sombra, 

pero ya no te sigo. 

DE LA CUNA AL SEPULCRO

Si desde que nací me estoy muriendo,

Acabar de morirme no me asusta.

A qué temerla si la muerte es justa,

Y tan puntual que no provoca enojo.

De la cuna al sepulcro, el breve trecho

Que los separa recorrí gozoso.

Ahora en el borde del oscuro foso,

Tanta luz acumulo en mis retinas,

Que cuando acabe en él, en la caída,

Alumbraré sus muros con mis ojos.

POEMA LUNAR

Mariposa nocturna,

Flor de luna.

Luna tomando el sol

En las alturas.

Alas de sombra

Acariciando el aire.

Un aroma de ensueño

Y de locura.

La mirada perdida

En lo insondable,

De unos ojos cuajados

De amargura.

Y el corazón,

Sintiéndose culpable,

Naufrago en una noche

Interminable,

Huérfano de sosiego

Y de ternura,

Al recordarla,

Ahonda aún más su herida.

Profunda herida

Que no tiene cura.

YA NO TE BUSCO

Perdóname, pero ya no te busco en lo que escribes,

-Que sigue siendo lo que escribías entonces:

Todos nos repetimos-,

Ni en mi memoria, ni en mis sueños,

Ni en los amaneceres y crepúsculos,

Ni en tus crujientes tostadas, recubiertas de aceite y miel,

Ni en el té, ni en el vino, ni en las flores,

-Que ya no son las que te enviaba a diario-,

Ni en la luna –triste portarretratos agrietado y vacío-,

Ni en lo que otros me cuenta de ti, de vez en cuando,

Ni en los parques, ni en los jardines, ni en la música.

Perdóname. Y no sabría decirte, si me harté de buscarte

En todo, en todos y en ti misma, o es que al fin te encontré.

  

LA POESÍA ES SILENCIO

Ay de quienes lo ignoran: La poesía es silencio.

Silencio al que no hieren las palabras.

Al que llaman los puntos y las comas

Para que lo acaricien con suavidad las letras.

Por eso en un poema, que es silencio, no se debe gritar.

Sería agredirlo, arañarlo, romperlo: y no hace falta,

Porque la voz y la grafía navegan a través de sus aguas,

Y llegan al oído y al ojo del lector

Como una barca de impoluta vela,

Sin estridentes ruidos de motores,

Sin ensuciar las cristalinas aguas

Con las bilis grasientas del odio y el despecho.

Sólo así se nos queda anclado en la memoria,

Aguardando el instante de navegar de nuevo,
Con su valiosa y silenciosa carga guardada en la bodega.

ÚNICO AMOR

Siempre busqué en otras mujeres

Lo único que no me pudo dar mi madre.

Algunas me lo dieron, otras me lo negaron.

También ellas, eran o acabarían siendo madres,

Y buscaban lo que no les podían dar sus hijos.

Amor es uno, y no admite el plural.

Amas a aquella de la que naciste

Por la misma razón que ella te ama,

Porque te llevó dentro,

Porque eres sangre de su sangre y carne de su carne.

El tiempo, inexorable y circular, todo lo invierte,

Y al fin acabará siendo tu hija, y tú serás su padre.