CONTINUACION O REGRESO

Uno es consciente de que se va yendo.

De que el lenguaje,

Con el que en vano trata de explicar lo que ignora,

No lo salva del devenir del tiempo.

Los conceptos no son salvoconductos

Para la eternidad.

Para la mariposa no es trágico salir de la crisálida,

¿por qué lo es para el hombre abandonar el cuerpo?

Sólo se muere el que antes ha vivido.

Y el más allá que nos inquieta y desazona tanto,

En el que nos pasamos la vida creyendo y descreyendo,

Tal vez sea un antes, no un después;

No la continuación, sino el regreso.

LOS MÍOS SE VAN

Se me muere mi gente,

¿Y por qué no me muero?

Un árbol sin raíces ya no es árbol,

Ni se sostiene en pie.

¿Por qué todos se van y yo me quedo?

Para darles cobijo y que se queden

Conmigo un poco más

Mi corazón es un hostal inmenso.

No se me mueran tanto;

No me dejen tan solo.

¿No ven que me hacen falta,

Que me cuesta morirme,
Que los echo de menos?

LA VICTORIA DEL NO

Porque siempre tus síes fueron noes,

Y tus noes acabaron en un hondo silencio.

De ti aprendí que la verdad son dos humildes sílabas.

Que bajo, junto o sobre ellas no hay nada.

Y si lo hay, en realidad no importa.

Lo tuve que aprender a pesar mío.

Por eso, no me culpes si estos versos,

Más que de gratitud, son de reproche.

LA SOMBRA

No he dejado ni puedo

dejar de ser tu sombra, 

pero ya no te sigo. 

DE LA CUNA AL SEPULCRO

Si desde que nací me estoy muriendo,

Acabar de morirme no me asusta.

A qué temerla si la muerte es justa,

Y tan puntual que no provoca enojo.

De la cuna al sepulcro, el breve trecho

Que los separa recorrí gozoso.

Ahora en el borde del oscuro foso,

Tanta luz acumulo en mis retinas,

Que cuando acabe en él, en la caída,

Alumbraré sus muros con mis ojos.

POEMA LUNAR

Mariposa nocturna,

Flor de luna.

Luna tomando el sol

En las alturas.

Alas de sombra

Acariciando el aire.

Un aroma de ensueño

Y de locura.

La mirada perdida

En lo insondable,

De unos ojos cuajados

De amargura.

Y el corazón,

Sintiéndose culpable,

Naufrago en una noche

Interminable,

Huérfano de sosiego

Y de ternura,

Al recordarla,

Ahonda aún más su herida.

Profunda herida

Que no tiene cura.

YA NO TE BUSCO

Perdóname, pero ya no te busco en lo que escribes,

-Que sigue siendo lo que escribías entonces:

Todos nos repetimos-,

Ni en mi memoria, ni en mis sueños,

Ni en los amaneceres y crepúsculos,

Ni en tus crujientes tostadas, recubiertas de aceite y miel,

Ni en el té, ni en el vino, ni en las flores,

-Que ya no son las que te enviaba a diario-,

Ni en la luna –triste portarretratos agrietado y vacío-,

Ni en lo que otros me cuenta de ti, de vez en cuando,

Ni en los parques, ni en los jardines, ni en la música.

Perdóname. Y no sabría decirte, si me harté de buscarte

En todo, en todos y en ti misma, o es que al fin te encontré.