POEMA III

-->

Como el sol en invierno y la nieve en verano,

aquel amor nació ya condenado a no durar.

Se deshojó como la flor de un sueño.

Sudario de silencio, caracola sin mar, cielo sin luna,

lápida con dos nombres bajo la que reposan

dos vidas rotas por el mismo hachazo.

No pudo ser, no fue, ni será nunca 
lo que ella y yo soñamos.

No nos separa el mar sino el abismo

del no poder ser ya nosotros mismos:

Murió el amor, nosotros lo matamos.

SIN MAS

Ya sólo soy recuerdo de un recuerdo.

La sombra de una sombra.

Tus palabras vacías.

FINAL Y COMIENZO

El horizonte atrapa mis pupilas en su promesa azul,

Y un viento de esperanza de nuevo hincha las velas de mi
vida.

El futuro me pone una página en blanco entre las manos,

Pero antes de escribir en ella, exige, cerrar a cal y canto
la memoria.

Sé lo que dejo atrás, lo sé y lo añoro.

Será la última vez que lo recuerde antes de hundir mi daga
en su costado.

Quién asesina al sueño, no volverá a soñar.  

SIN PAISAJE

Uno se va quedando sin paisajes

Yacen en mi memoria.

Oscuros fotogramas, luminosos antaño,

Que se van apagando con los años,

Como los fríos neones de una noria

Que dejó de girar, que ya no tiene

Razón para existir, y ofrece al viento,

Su grotesca estructura de herrumbre y de silencio.

Un hombre sin paisaje no es un hombre.

Clavado por adioses en el tiempo,

Cansado de vivir, cuando la vida

Sabes a ciencia cierta que no es esto.

Ahora que los senderos se bifurcan,

Y preciso elegir por donde quiero

Seguir andando hacía ninguna parte,

Con mi carga de dudas y recuerdos.

Soy sólo un reincidente en el olvido

De quienes me han borrado de su tiempo.

AZAR Y SUEÑO

La mariposa va de rosa en rosa,

Vuela y liba al azar.

La araña teje su sedosa tela

Soñando en almorzar.

Azar y sueño siempre van unidos,

Por eso no es casual,

Que ambas coincidan

Dentro de unas horas.

Lo que pase, da igual.

REGRESO AL MAR

¿Qué te impide esta tarde adentrarte en la estela dorada de las aguas

Y buscar las respuestas en su salado lecho fuente de toda vida?

Más que seguir andando por senderos agrestes,

De irte dejando el alma en cada despedida,

Quizá mejor mecerse y acunarse en los brazos

Del que alegró tu infancia con caricias de espuma

Y aún susurra tu nombre cuando te ve en la orilla,

Porque te reconoce, porque entiende tu pena,

Y sabe que tus lágrimas son parte de su esencia,

y lo mismo que antaño las acoge,  conciente,

De que el hijo devuelve lo que el padre le ha dado.

¿Por qué cuando el insomnio se adueña de tus noches,

No aceptas el gran sueño que te ofrecen las aguas,

Y dejas que en su lecho se disuelvan los nombres,

las ilusiones rotas, las vanas esperanzas?

Escucha  a las sirenas que desde lo profundo,

igual que antaño a Ulises, con dulzura te llaman.

PUERTAS QUE SE CIERRAN

Metáforas de puertas

Que se abren y se cierran

O quedan entornadas

En ese claro oscuro

En el que luz y sombra

Conviven sin dañarse

Los dedos de la brisa

Traen del jardín aromas

Para que las palabras los envasen

Mientras Chopin enmarca

Mis últimos recuerdos

Antes de que el olvido

Los cuelgue en sus salones

¿Esto es la paz? Pregunto

¿Esto es vivir tranquilo

Sin que nadie me espere

Sin esperar a nadie?

Y el tiempo con su lluvia

De minutos helados

Me va calando el alma

Pendiente de esa puerta

A punto de cerrarse

LA TORRE DE MARFIL

Esta es mi torre de marfil

El viento flamea las banderas

De la desesperanza

De ese mañana incierto

Que ya no aguarda

Y se me viene encima

Como un tigre impaciente

Ahora que no estás tú

Para envolverme

En las alas del sueño

Que he gastado

Mi penúltima lagrima

Y la noche me observa

Con ojos retadores

Desde sus frías almenas

Te contemplo distante

Mientras bebo el silencio

Lentamente se apagan

Los recuerdos.

LA LLUVIA

No existe mayor placer

Para mi, que el ver la lluvia

Sobre el asfalto caer.

Y en ese charol brillante

Cada charco es una historia,

Cada gota es importante.

Lástima desconocer

El frio lenguaje del agua.

Bajar y subir de nuevo

En un trasiego constante

De vapor, de agua, de hielo.

Lo que tiene que aprender

Recorriendo tierra y cielo.

SIN PRISAS

Soy y me siento viejo,

No porque me lo digan los espejos,

Sino por la sospecha

De que siempre lo fui.

Ahora lo acepto.

Como mi única amante,

-La de siempre-,

No repara en edades ni cansancios,

Puedo seguir fingiendo

La juventud de antaño,

Pero es el corazón

Y no los años, el que dicta la edad.

Para entendernos:

Las ilusiones rotas, las promesas

Que jamás se cumplieron,

El fracaso,

El “puede ser” cuando no será nunca,

Los “para siempre”,

Y “más que a nadie” en vano,

Nos arrugan el alma tan temprano,

Nos empobrecen tanto la sonrisa,

Que, para qué engañarse,

Uno está viejo,

Y apetece morirse,

aunque… sin prisas.

EL TELEFONO

Enmudeció el teléfono.

Lo miro y se ve ausente,

Como si presintiera que nadie lo va a usar,

Que está de sobra.

Antes fue intermediario, mensajero, poeta.

Hasta florista, a veces, con sus flores virtuales.

Hoy es un trasto inútil,

Un cómplice forzoso del silencio.

En su fría memoria conserva los mensajes,

Los textos que demuestran que todo no fue un sueño.

Pero también recuerda reproches, despedidas,

Que no grabó, prudente, por no herir a su dueño.

A veces se equivoca, o nos equivocamos,

Al marcar ese número que tanto nos importa,

Pero rectificar a tiempo, ya se sabe,

Es la mayor victoria posible… en la derrota.

  

DUDAS

Vamos a hablar en serio,

Señor, no te conozco.

Pero lo que me importa

Es si Tú me conoces;

Porque son tantos años

Los que llevo dudando,

Que ya no estoy seguro

Ni de mis propias dudas.

En ocasiones siento

Como si te acercaras,

Percibo tu presencia

En las cosas sencillas,

En esa flor que nace

Al borde del asfalto,

En las gotas de lluvia,

En la risa rebelde

Del niño que regresa

Alegre de la escuela.

Te juro que quisiera

No hacerme más preguntas.

No pensar en la angustia

De la madre africana

Que ve morir sus hijos

Cegados por el hambre.

No recordar el napalm,

Ni los hongos ardientes.

Olvidar la tortura,

las mujeres violadas.

Pero me diste ojos,

Oídos y conciencia

-Si debo dar por cierto,

Señor, que me creaste-,

De modo que no entiendo

La bondad que predicas.

Permites a los lobos

Devorar tu rebaño.

No te imploro milagros,

Pero exijo justicia.

Si no está de tu mano

Salvar al inocente,

Al menos, no nos dejes

caer en la mentira.

No te entiendo Señor,

Y no concibo que sea tu voluntad

La que nos hacen

Cumplir a sangre y fuego.

No me perdones pues

Mi irreverencia,

Como no te perdono

Que me ignores,

Negándome la paz

Que ellos me quitan.

DESTIERRO

Al evocar tu nombre me maldigo

Por recordarte tanto y de tal modo

Que se me hace pequeña la memoria.

Sólo sé que aún te quiero, y no lo digo

Por revivir el fuego ya extinguido

ni por justificar nuevos fracasos;

El corazón lo tengo hoy tan vacío

Que ni siquiera tú podrías llenarlo. 

Pero quizá buscando explicaciones,

Desmadejando el tiempo, halle la hora,

Y en esa hora el instante, la palabra, 

La mirada o el gesto que me indique

Con una exactitud devastadora,

Por qué me desterraste de tus brazos,

Por qué me condenaste a otras mujeres;

Tal vez en ese instante, liberado

De dudas y de sombras empezara a olvidarte.

MURIO EL ARBOL

Murió el árbol.

Implacables los años

Como crueles termitas

Lo fueron devorando,

Minaron su estructura,

Y al fin cayó sin más

Sobre la acera.

Sólo al verlo caer

Nos dimos cuenta

Que siempre estuvo allí,

Como una antorcha

Cautivo entre el asfalto

Y el cemento,

Solitario, sin nidos,

Mirándonos pasar

Bajo el verde suspiro 

De sus hojas.

Nadie jamás

Le agradeció su sombra.

La indiferencia mata.

Murió el árbol.

BABIECA

El sol tiñe de rojo el horizonte,

Se reflejan sus brazos en las armas.

El lúgubre silencio se pasea

Con sudario de niebla por la plaza. 

Gime doliente la pesada puerta;

Vida y muerte se funden 

En el oscuro umbral

En el que se concentran las miradas.

Brota un ¡oh! de sorpresa en mil gargantas,

Resecas por el miedo, al ver la estampa

Del Campeador a lomos de Babieca. 

Relincha inquieto el animal y aguarda,

Impaciente, la orden.

Lleva flojas las riendas.

Observa en la llanura al enemigo

Que apresta contra él sus fieras lanzas,

Pero no reconoce entre las voces,

La voz que lo motiva, que lo inflama.

En los flancos no siente las espuelas

Ni en el cuello la enérgica palmada.

Se hace eterna la espera, todos callan.

Y de pronto comprende que está solo,

Que nadie va a guiarlo en la batalla, 

Y se lanza, furioso y desbocado,

En un veloz galope hacía la nada. 

ESPERANZA

Un año más florecen los almendros;
De nieve vegetal cubren sus ramas.
Ilusiones regresan como abejas 
A la vieja colmena que me late en el pecho.
Escucho al ruiseñor enamorado... 
¡No todo está perdido!

QUE CULPA TIENE UNO

Qué culpa tiene uno si el otoño es tan crudo

Y la tristeza aguarda paciente en el portal cuando regresa.

Qué culpa tiene uno de que a veces las canas

Sean el blanco laurel con el que premia el tiempo a los vencidos.

Qué culpa tiene uno de que ya las mujeres,

Generosas y tiernas, le miren sólo el alma;

De no encender más fuego que el de la chimenea;

De que hayan caducado las excusas al uso.

Qué culpa tiene uno de ser el del espejo

Y de que las neuronas le bailen en los sesos.

Qué culpa tiene uno de haber nacido tarde;

De que los hospitales

Le priven de acabar con la dignidad intacta.

Qué culpa tiene uno de que antes de morirse

No le llamen al móvil

Y aparezca en pantalla el número de Dios.